Borboletas incontroláveis

Tem gente que acha que sente mais do que pode. E tem medo, se esconde, se guarda. Pra quê? Pra quem? 

 Tem gente que acha que a gente inventa o que sente, que aquilo dentro da gente é mais coisa da cabeça do que do coração. Pois eu não: eu sinto, e sinto muito. Às vezes dói, marca, machuca. Mas sinto, e não é invenção nenhuma: é alguma coisa que acontece bem lá no fundo, e cresce. Cresce tanto tanto tanto, que sempre transborda do meu peito. Me fura, pra poder fugir pro mundo. E sai de mim, foge do meu controle. Abraça a tudo e a todos que estiverem por perto. Cria raízes por aí - insiste numas ervas daninhas também - e quer se plantar em qualquer lugar.

           Isso é amor, fruto do meu pé-de-coração; da minha planta carnívora guardadinha no peito, ao alcance de quem quiser se arriscar. E isso, benzinho, a gente não inventa nem quando quer. A gente só sente. E daí a gente resolve se vai ou não soltar as borboletas que surgem no nosso estômago pelo jardim do outro.

Eu gosto de soltar minhas borboletas, mas tem gente que ainda tem medo de passear pelo jardim que me envolve. Eu, ainda assim, me arrisco por aí. E vou. O caminho é longo, mas sempre pode ficar mais bonito. 

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